LA VIDA ES COMO LA ESPUMA, POR ESO HAY QUE DARSE COMO EL MAR.

Nada, en el cielo de la nada.

Es verano y el clima delimita mi concepto de "VERANO". Y a pesar de que me encanta ver llover y oler la tierra mojada, estoy en espera desde hace tres semanas, de que salga en Sol y me ilumine con sus jugosos rayitos mágicos. En fin, mis vacaciones se tornan ligeramente aburridas, aunque odio usar ese término, empiezo a pensar que así son. El cielo no me ve bonito y no puedo usar mis vestidos favoritos... Ah y por si fuera poco no tengo nada de inspiración... quizá soy yo y no el clima, pero por mientras estoy en cielo de la NADA, sin nada que hacer, sin nada que cantar, sin nada que sentir, con poco que escribir y mucho que soñar como siempre. Clima, dame un poquito de alegría, prometo que ninguna embarcación volverá a derramar líquidos tóxicos en tus mares.

Eseiffel

Es mi sueño, es mi anhelo, mi agonía de no tenerlo, es mi encanto y mi suspiro, mi inspiración y mis máximos latidos... Es París, París de noche y de día con gente, con motos, con croissants y caféterias, jardines dorados y unos cuantos pedazos de vida extraviados. París es tu ilusión y la mía, y la de quién no? ♥

Que nos quejamos de todo, que nos caemos y no nos levantamos, que seguimos sin luchar por nuestros anhelos, que estamos aqui respirando por respirar. Mas bien ¿que esperamos? ¿Cuánto tiempo más para despertar, para empezar a vivir..?
Steve Jobs danos un poquito de eso llamado: Motivación

Soy lluvia de Sol

que aparece fugaz

y depierta inquietante,

cuento el contraste

prolongado de mi vida.

Y quiero dejar de ser

sombra ensimismada y

partir de un abismo para

llegar a mi lugar.

Y sí

De las incontables calles donde te siento como una intrépida luz que solo pasa y se va dejándome enajenada, como si no existiera más que todo tú cuerpo intacto, insaciable, impertinente, no obstante, con eso me basta para llevarte en mis ojos y en mis manos como una oración en todo mi largo camino, y sí, con eso me basta para seguirte queriendo de la noche a la mañana y de la mañana a tu casa y de tu casa al olvido que no veo llegar.

Tanto me gustas Jaime

Quiero citarte Jaime, porque hoy eres tan parte de mi como la lluvia a la tierra, me construyes con tus versos y me vacías también. Te leo y me veo y después te analizo y te admiro cada vez más, como un grande que eres, como un monstruo de las palabras, como un bullicioso del amor. Tanto me gustas Jaime Sabines.

LOS A-M-O-R-O-S-O-S

Los amorosos callan. El amor es el silencio más fino, el más tembloroso, el más insoportable. Los amorosos buscan, los amorosos son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan. Su corazón les dice que nunca han de encontrar, no encuentran, buscan. Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos entregándose a cada rato, llorando porque no salvan al amor. Les preocupa el amor. Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben. Siempre se están yendo, siempre hacia alguna parte. Esperan, no esperan nada pero esperan, saben que nunca han de encontrar. El amor es la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro, el otro. Los amorosos son los insaciables, los que siempre ¡que bueno! han de estar solos. Los amorosos son la hiedra del cuento, tienen serpientes en lugar de brazos, las venas del cuello se les hinchan también como serpientes para asfixiarlos. Los amorosos no pueden dormir porque si duermen se los comen los gusanos. En la obscuridad abren los ojos y les cae en ellos el espanto. Encuentran alacranes bajo la sábana y su cama flota como sobre un lago. Los amorosos son locos, solo locos sin Dios ni Diablo. Los amorosos salen de sus cuevas temblorosos, hambrientos a cazar fantasmas, se ríen de las gentes que lo saben todo, de las que aman a perpetuidad verídicamente, de las que creen en el amor como un lámpara de inagotable aceite. Los amorosos juegan a coger el agua, a tatuar el humo, a no irse. Juegan el largo, el triste, juego del amor. Nadie ha de resignarse, dicen que nadie ha de resiganarse. Los amorosos se avergüezan de toda confirmación. Vacíos, pero vacíos de una costilla a otra, la muerte les fermenta detrás de los ojos y ellos caminan, lloran hasta la madrugada en que trenes y gallos se despierten dolorosamente. Les llega a veces un olor a tierra mojada, a mujeres que duermen con la mano en el sexo complacidas, a arrojos de agua tierna y a cocinas. Los amorosos se ponen a cantar entre labios una canción no aprendida, y se van llorando, llorando la hermosa vida.

No necesito boleto, ni pasaporte, ni hospedaje; Mi aventura es incondicionalmente gratis. Solo necesito una colección de timbres postales como recuerdo de lo que fui, lo que quiero ser y lo que en realidad soy.